domingo, 17 de febrero de 2008

Molotov cocktail


Seré simplemente el DJ de los licores que mezclara y distorsionara tu noche para que goces la estupida música electrónica, la danza de los ridículos, el sonido plástico ignorante y tonto a comparación de los sonidos bestiales, sutiles, de las melodías de Bach, Beethoven, Handel, Tchaikovky, el que te dará la dosis de adrenalina y sabor en copas de cristal o quizás un vaso desechable que te acompañe parte de tu fiesta, tu ritual nocturno, seré una sombra oculta, sin nombre, no me conoces, pero te daré de beber alegrare el instante en el que cortejas tu querida dama, el momento, y me rió de ti ridículo que le llevas a la mesa a una total desconocida un cóctel con esperanza de establecer una conversación y pedir su numero de teléfono, estupido y ridículo acto, para que te dejen como un baboso ante tus amigos “el varón” no que aremos pues, yo me iré a gozar los ruidos extremos del metal las melodías de las guitarras de acero las cabezas mutiladas de pasión, y beberé el fruto de mi trabajo hasta morir.

domingo, 10 de febrero de 2008

un dia de msn:


el: verde
ella:blanco


-demás que si te doy mucha pereza, como para no decir te amo con sinceridad...
-me engañas por que?
-sabes que...

- no lo hago...
-entonces por que decías eso
-ps, no se si es novio, el caso peleamos mucho, como q ya no lo considero
-creí en ti... y si me dices que es mentira lo creería
-que idiota fui creer que me amabas
-me amas?
- que idiota no creerlo
-tu... me amas?
- te lo he dicho tanto
-que?
- pero es como si fuera otro idioma
-que me dices tanto?
-ah!

- que te amo
-si vez que idiota... me lo creí

"me siento en una obra de teatro..."

Y ellos que no ven las lagrimas derramadas por el odio, por la angustia y la desesperación de un cuerpo consumido por los celos, celos que matan lentamente mi cuerpo, mi mente esta corrupta de crimen y castigo que en las paginas de un cuaderno barato, se impregna la tinta con forma de letras para dar el fruto a la muerte de mis ideas macabras y faltas de fe, sangre, destrucción y muerte, cuerpos mutilados en las aceras de las escuelas, los sonidos de los disparos y los gritos de la gente en mis calles, la noche es lenta y hay mucho que copiar decía el escritor con un cuchillo en la mano cuidándose de su sombra que lo quería matar, al lado de una vela de fuego infernal, triste miraba su pluma e intentaba copiar, pero todo fue en vano, cuando se dio cuenta ya avía atravesado su corazón con un filo mortal.